Recelos de un país en bruto

Busco los cimientos de esta máquina

sobre el aparador, sobre el bidet,

en la desesperación del sexo, de sentirme un fracaso,

de perderte en un shopping, de perderte.

Y aún me preocupo por los sinmedias,

la tinta del diario que mancha, la erección,

la erudición, su necedad;

la admiración frente a los relatos,

el vidrio del Axolot, una trinchera aún mojada.

Tranquilo argentino, joyita de la abuela,

somos el pucho hasta la colilla, la tuca,

mi vieja y su Alplax; no dormí anoche, qué lindas bocinas;

somos el bondi que no para, somos el bondi lleno,

el que vende lapiceras, y el que se las compra.

Desazón. Desasosiego. Demasiados ciegos.

La nación en pelotas, sus fábricas, su rutina,

jubilados encimados, la corbata del cajero,

la corbata del dueño del cajero,

la ilusión en una caja de fósforos.

Tranquilo país de noche,

seguí llorando con las tripas y acariciando con el codo,

si estas hecho (de) pedazos:

Vías inglesas, fachadas francesas, porongas de acá;

manteca al techo, la vaca sube con nosotros,

la fiola se te ríe, te pega, pagame, te pago.

Hay quórum, no hay quórum, sale sí o sí.

Cuánto hay.

Libertadores, Copa Libertadores,

libertad, Canal Nueve Libertad,

proselitistas, procesistas, partidistas,

peronistas, maestros cansados.

Las calles repletas, las veredas benditamente rotas,

la yerba amargada, pero no sientas presión

es todo parte de la religión.

Tranquilo argentino, púgil eterno,

a estos les ganamos con los trapos,

y te chamuyo en la esquina,

y me chamuyan en el contestador,

que repite y repite, y repite,

 e inmortaliza su figura, y agradecé;

están las estatuas, sin mirar a la gente, 
con respaldo en los manuales,

nos pinchamos el pecho los veinte de junio,

y nos aprieta el guardapolvo.

Quisimos siempre el ballet en zapatillas, 
los cajetillas y el mondongo también.

Nos puteamos, amamos con demencia, 
nos cogemos, nos volvemos a amar.

Profetas sin título, sólo chabones con nobleza de alcoba, 
con la tele en la alcoba, llamamos al psicólogo, 
a la rubia tarada para luego volver a ser padres.

Tranquilo país de plastilina, que te queremos como sos,

si hacemos daño es porque nos gusta,
 nos mofamos, nos sufrimos, y seguimos sin querernos querer; 
vos negro andá allá, y yo quién quiero ser.

Los bigotes envinados, los fierros oxidados, nos hizo mal temer.

Tranquilo argentino de manos sin palmas, de dedo erguido:

o expectativas o fe; 
que los curas silban y las virgencitas no cantan.

Sólo hay vermut y anchoas, mecánicos engrasados,  
el mediodía del domingo, libros, pañuelos 
y la gloria de morirse.

Con lamento te aprecio, por el norte y por el sur, 
por la uñas embarradas, por la patria manoseada.

Solicitud

A vos te encargo el delirio,

el del hombre honesto, trivial.

Empújame. Nada de abismos,

tampoco moscas en la pieza.

Acompáñame.

Tocame el corázon, tocalo Corazón,

a un costado o picala.

Engáñame que no me gusta,

y hazme sentir próspero,

que sirvo más allá de abrazar bien,

y escuchar telenovelas de oficina.

Vení, sentí mis demonios, la intimidad, 
su pudor, su demanda, 

la de joggings agujereados y desayunos en calzoncillos.

Ayúdame a sostener mi carne, que está cruda

que es un pellejo en las muelas del perro,

una panzada en noche buena,

tu maquillaje al despertar,

un litigio entre linyeras, la noche en otoño,

triste y con hojas sentenciadas,

y pienso en ellas, pobres, vulneradas,

entonces pienso en mí,

y necesito de tu histeria,

para mantenerme y entender,

que el espacio físico, o la muerte,

es lo que menos interesa en el asunto.

 

España, el Parque

Miércoles dos de la tarde, 

en tres días es Navidad

y ya me deprime la hora del brindis,

sus sillas vacías, la sidra Real;

pero sólo hasta Mitre y el río

frente a la Plaza Vasca,

Sabino de Arana y Goiri,

semáforo largo, jodido de cruzar.

Estaré sin camisa y algunos cigarrillos,

con la soledad a borbotones

decidida a increparme con su intensidad.

Tanto la busqué y hete aquí:

maldita, bendita, pero al sol.  

En dos horas salís de la oficina;

tengo tiempo y sigo caminando

mientras el tiempo sigue caminando

y se clasifica para el futuro.

El cemento quema pestañas,

las sienes del mozo transpiran

como los shorcitos de las chicas,

también los peces flotando,

las lenguas largas caninas;
al margen la solemnidad de las brisas. 

Castigo al río con unas piedras

-nunca supe hacer patito-

y al volver la ciudad sigue allí, imperante.

Me traba las fauces, chupa almas

como se hace con los huesos del asado

y se relame con cada cortado que se le pide al mozo.

Me atraen las babas que chorrean

desde las torres vestidas de sombra,

que dan frío de sólo mirarlas.

Acepto el ardor de los latigazos posteriores

aunque me estremezca la desmesura

de no mirarse a los ojos,

de no tocarse las manos en las esquinas,

o despedirse sin ilusiones de reencuentro.

Hago cuentas:

en una hora te veo, en seis trabajo,

en doce sigo trabajando;

en una hora te veo, nos besaremos un ratito

inclinados en el almohadón

miraremos los chimentos,

y seguiremos con los besos hasta la cena;

hoy te cocinaré algún manjar propio de reyes,

al menos lo imaginaremos con emes cerradas;

me sonreirás, haré lo mismo,

sentiremos la urgencia de las caricias,

y se harán esperar por capricho.

Por fin las siento. Tu panza también.

Se pierden las ropas debajo de la cama,

y ya no las encontraremos,

quizás llegaron hasta París,

por algún río, perdón algún rivière,

o acaso al túnel del Parque España,

donde aquella noche, nuestra,
me desposeíste los labios para siempre.